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Porque la poesía tenía sentido si era contigo: porque hablaba de tí.

Todas y cada una de las palabras que los demás escribían,

trataban de hacerte justicia, estoy segura.

Por eso era bella.

Por eso ahora cada vez que escribo siento que en vez de llenarme,

me vacío.

Anoche volví a escribir,

como siempre que te echo de menos.

Anoche volví a escribir que te echo de menos.

- 42 -

Este olor a tierra mojada, a ozono, a hierba verde y fresca...me devuelve la vida.

El sonido lejano de los truenos,

la luz de los relámpagos como una metáfora del final del camino.

La tormenta estalla y se lleva todo.

Me encantan. Pero eso ya lo sabes. Cualquiera que me conozca un poco lo sabe.

Al igual que el café me da dolor de cabeza,

o que prefiero un té verde que me recuerde a mi primer viaje a Túnez.

Que saliendo de fiesta me cuesta ser feliz y, en cambio, escribiendo en cualquier bar, paseando, o con una buena conversación soy yo misma.

Aún me pregunto si lo que conocí de tí eras tú realmente o sólo una máscara más.

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Vivimos pegados a una pantalla,
idolatramos a gente que no conocemos,
dejando de lado a los que hacen cosas que de verdad dejan marca.

Somos entes, pocas personas.

Somos en lo que nos convertimos
cuando no queremos ser.

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Corazón de tinta en vez de tiza,
en la piel en vez de en la pared.

Esta vez la paliza se la va a llevar él.
Esta vez...se marcha para no volver.

- 39 -

.60 PULSACIONES.

(10)

Cambia la música.

Algo falla.

El tiempo se escapa; 

las notas, el aire, las personas.

Se escapan.

Y ella sigue parada en su sitio.

Un silencio permanente a la espera.